(centhys)
CHAINED HANDS.

Elle regarde les nuages se mouver lentement à travers les carreaux de sa fenêtre. Elle ne peut s’empêcher de rester figée, stoïque, face à ce spectacle surprenant bien que quotidien. Au fond, elle les envie, les nuages. C’est étrange à prononcer mais c’est la réalité. Ils sont libres, libres de bouger où bon leur semble, libres de vivre. Elle ne s’est jamais réellement sentie oppressée par les obligations des nobles, elle n’y a jamais réellement pensé. Elle a toujours su, que le moment allait arriver, que la bague allait se glisser si rapidement à son doigt qu’elle allait en perdre l’équilibre par sa lourdeur. Elle pensait pouvoir empêcher ça, s’enticher du premier noble venu et transformer cette damnation en un mariage d’amour. Mais la gamine, elle n’a jamais été capable d’aimer, d’aimer correctement. La passion, ce n’est pas de l’amour, c’est très fort, mais c’est surtout destructeur. Elle n’a jamais été dans la retenue, elle n’a jamais fait les choses à moitié. Elle pensait que c’était l’une de ses plus grandes qualités mais à y réfléchir, c’est ce qui l’entraîne petit à petit à la perte. Elle est trop. Trop dure, trop froide, trop émotive, trop passionnée. Trop.

Des pieds claquent trop forts dans les couloirs d’habitude déserts du troisième étage. Nephtys se redresse lentement, les mains presque tremblantes de voir son destin irrémédiablement enchaîné ce soir. Elle soupire un instant, lève les yeux vers le miroir et aperçoit son reflet. Elle est belle, certes, mais pourtant ses yeux translucides n’expriment rien, elle a le dos trop voûté, les larmes quasi au bord des yeux. Elle se trouve laide à regarder, le visage d’une femme au bord d’un précipice, se demandant à chaque seconde si elle va oser sauter ou pas. Elle soupire. De toute manière, elle n’a pas le choix.

La porte s’ouvre à la volée, elle aperçoit le visage bronzé de son frère, une expression presque aussi grave que la sienne. Leurs pupilles se croisent, s’entrechoquent, alors il dégaine un sourire. Ce n’est pas un sourire joyeux, c’est le genre de sourire de soutien, celui qui annonce : « ça va aller, ne t’inquiète pas ». Elle se lève sans le regarder, tout ça l’énerve, elle s’énerve toute seule. Tout ce drame, cette atmosphère anxieuse qui règne dans la pièce. Que des foutaises. « Ton invité va bientôt arriver, père veut que tu ailles l’accueillir à la porte… Comme il se doit. » Elle hoche la tête. « Laisses-moi une minute, le temps d’arranger un peu la marchandise. » Il lâche un rire qui perce l’air, légèrement moqueur.

De nouveau seule face à son reflet, elle reste immobile un instant, expire longuement une dernière fois et apporte son raisin de rouge à lèvres contre ses lippes.

***

Elle porte ses couleurs. Tranchées, contrastées, sombres, à la lueur de son être. Un peu de carmin, finement posé habilement sur ses lèvres pulpeuses. Un peu de doré, la couleur de sa peau, aussi hâlée que le soleil, aussi pure que de l’or. Et enfin du noir, beaucoup de noir, sur ses yeux, sur ses cheveux, sur son corps. Elle a troqué la robe argentée apportée plus tôt dans la journée pour une longue robe noire ornée de dentelle. Du noir, dévoilant son esprit obscurcit, abîmé par la déception. Du noir, trahissant sa soif de pouvoir, ses mains qui trempent un peu trop souvent dans le poison, un grand allié qu’elle a adopté comme on accepte une étreinte. Au fond, c’est un message, comme pour manifester son deuil de célibataire, de femme libérée. Pourquoi essayer de donner le change ? Tout en elle est sombre. Il le devinera bien assez tôt. « Il arrive, tâche de te conduire en adulte, en femme. » Un nouveau hochement de tête, à croire qu’elle ne sait faire que ça.

Les portes s’ouvrent, elle peut apercevoir son visage dans l’entrebâillement. Ce n’est pas la première fois qu’elle l’aperçoit et pourtant, elle a l’impression de le découvrir à l’instant, avec des yeux différents, se répétant sans cesse que l’homme se tenant de l’autre côté sera son époux pour l’éternité. Elle s’avance alors, de sa démarche assurée, baisse légèrement la tête pour lui exprimer son respect. « Entrez, monsieur Beauchamps, je vous en prie. » Elle prend cette voix de petite pucelle de bonne famille, rien que l’entendre résonner dans le hall lui donne la nausée. Elle lui tend sa main, attend un baiser, laisse un petit sourire sur ses lèvres. Forcé. « Je suis ravie de vous rencontrer en bonne et due forme. » Foutaises. « Que diriez-vous d’aller converser dans la salle de réception ? Nous y serons plus à l’aise. » Chaque mot qui sort de sa bouche ne lui ressemble en rien, elle sentirait presque les yeux de son père lui coller sur le dos. Il doit être fier. Elle en est catastrophée.

(centhys)
CHAINED HANDS.

Elle avait l’habitude de danser, laisser ses pieds cogner durement contre le sol de marbre, se fichant des échos, ne pensant qu’à cette liberté fougueuse qu’elle aimait dévorer à pleines dents. Elle avait l’habitude de rire sous les branches fleurissantes, un rire qui tapait contre les murs, qui résonnaient à travers toute la cour du printemps. Il était beau son rire, un peu trop cristallin peut être, mais il avait le mérite d’entraîner celui des siens. Elle a toujours été noire, sombre, emplie de mille et un secrets à cacher. Pourtant, rien n’était pareil une fois les murs de fleurs passés, l’odeur des roses la prenant presque à la gorge. Aujourd’hui, elle attrape le bras d’un inconnu en s’avançant dans l’allée comme si elle n’était pas chez elle, comme si elle n’avait pas déambulée ici de si nombreuses fois qu’elle en aurait perdu le sens de l’orientation. Aujourd’hui, elle est trop droite, trop cérémonieuse, il ne reste rien de la gamine aux sourires charmeurs, il n’y a qu’une enfant se prenant pour adulte, le dos trop droit pour que cela soit naturel. Avant même de quitter ces lieux, elle ne s’y sent plus chez elle, le bras accroché à celui d’un Beauchamps. Elle aurait presque les larmes au bord des yeux si elle n’était pas si douée pour cacher ses émotions. Sur son visage, la froideur pâle, la glace, elle qui n’a toujours aimé que le soleil.  

Les mots s’enchaînent, et elle a peur. Une peur qui lui prend aux tripes, une peur qui la cloue sur place. Irrationnelle et pourtant compréhensible, elle a peur de ne plus se sentir chez elle auprès des siens, elle a peur d’intégrer un palais qu’elle ne connaît pas, elle a peur de finir chez les « coincés du cul » comme dirait si gracieusement Shaz. Shahrzad, une Jaafari devenue une Beauchamps. Celle qui avait l’audace au creux de la main, qui se l’ai vu réduite en poussière en quittant cette vie d'évasion pour rentrer dans le moule. Elle ne veut pas de ça, et pourtant, elle n’a pas le choix. Les marieuses ont parlé, trop fort, trop vite. Les choses se sont enchaînés, incapables de ralentir.

« Installez-vous, je vous en prie. » Elle prend place sur une des chaises molletonnées qui se trouve en face de lui. Elle ne voit plus rien à l’horizon que son visage, encore enfantin, reflétant une petite maturité. Vision qui la ramène une nouvelle fois à la réalité: son horizon, son futur, étroitement lié à cet homme. Elle ne peut s’empêcher d’apercevoir son reflet dans ses yeux chocolat. Elle a l’air aussi jeune que lui, aussi inexpérimentée. Elle secoue imperceptiblement sa tête. « Je pense qu’il est de circonstance d’abandonner toutes ses convenances un instant, et de nous appeler tout simplement par nos prénoms, si vous le permettez ? Notre destin est dorénavant lié à jamais, ne serait-il pas mieux de se détendre un peu ? » Elle n’a plus aucune envie de jouer la femme parfaite aux ordres de son futur époux, celle qui le complimente, qui l’observe en catimini. Elle est franche, trop, et les mots sortent de sa bouche sans qu’elle s’en rende compte. Elle a toujours détesté les nombreuses réceptions où tous les gosses de riches pavanaient leurs plus beaux vêtements et laissaient leur petit doigt un peu trop haut perché pour elle. Elle a toujours aimé se comporter comme une princesse, certes, mais elle n’en a jamais réellement été une. « Je pense qu’il est temps de parler… d’organisation, si je puis-dire. » L’organisation, un moyen de pallier à son envie de quitter rapidement la pièce et de ne jamais revenir. Elle imagine sa famille, la tête collée contre la porte, à attendre le moment où elle déborderait trop pour intervenir. Mais Nephtys a été bien élevé, une forteresse de dureté. Ne jamais faiblir, ne jamais laisser l’autre la toucher ou deviner les émotions qui s’enchaînaient en elle. Elle garde ce visage impassible, un léger sourire sur les lèvres. Un faux sourire de bien-être. Elle pense à Arza, à Sofia, à son frère qui ont toujours été des épaules solides pour la porter, elle la petite dernière, le joyau sur la couronne. Elle se rassure un peu en se disant que leurs liens fraternels ne seront jamais rompus, même si elle ne portera plus leur nom si oriental et doux à son oreille. Chez les Jaafari, ça a toujours été comme ça, les liens du sang avant tout le reste. « J’aimerais, si vous le permettez, ne pas quitter mon palais avant le dérouler de la cérémonie. J’ai appris qu’il était souvent de circonstance que la fiancée se déplace dans les appartements du futur époux afin de s’habituer à ses us et coutumes. » Elle marque une pause, appuie chaque mot presque sévèrement. « Sachez que j'apprécierais que ce ne soit pas mon cas. » Elle porte le verre en cristal qui se tenait devant elle à ses lèvres abusivement sombres. « Je pense être assez vive pour m’habituer à vous, après le mariage. Je souhaite garder ma liberté avant ce dernier. Les marieuses ont imposé leur choix, qu’il en soit ainsi, je donne le mien à présent et j’espère que vous n’y voyez aucun inconvénient. Nous aurons tout le loisir de nous retrouver pour converser et s'apprivoiser l'un l'autre. Je vous promet de rester à votre disposition. »